Такая горькая правда, обрисованная красивыми словами...

В который раз перечитываю свои любимые "Снега Килиманджаро". Словно какая-то неведомая мне сила тянет меня к нему. И каждый раз мне кажется, что я все еще не в состоянии постичь глубину этого произведения. Словно что-то ускользает от меня. И каждый раз я долго размышляю над ним.
Но мне нравится то, что я его периодически перечитываю. Оно меня успокаивает. Оно мне помогает.

Оно помогает мне, когда одиночество наваливается на меня всей тяжестью. И я понимаю, что его (одиночество) лучше всего использовать для себя, для своего развития, самовыражения.

Оно помогает тогда, когда "мелкие дела" поглощают меня полностью и не остается времени на любимое. Я понимаю, что "мелочь" надо послать далеко-далеко на фиг. Потому что как поется в песне
Миллиарды мелких забот
Пьют по капле гаснущий год
А дела большие сушит жажда
...............................................
Только жизнь не повторится дважды.


Оно помогает и тогда, когда при подсчете денег я сознаю, что мне их катастрофически не хватает. И я понимаю, что даже если жизнь удобна в материальном положении, то это еще не значит, что она приносит тебе радость и удовлетворение.

Оно помогает и тогда когда мне хочется поссориться с дорогими мне людьми. В этот момент мне становиться страшно. ... а с теми, которых любил, ссорился так часто, что под конец ржавчина ссор неизменно разъедала все, что связывало их.

Почему?

Почему мне кажется, что нелепая смерть Гарри выглядит так как будто: мы – герои бесконечного романа. И жизнь, как автор, просто не знала, что ей делать с Гарри.

Сразу вспоминаются уроки литературы в десятом классе. И фраза учительницы об Андрее Болконском: "Посмотрите, какая нелепая смерть. Словно Толстой не знал, что с ним делать дальше".
Так и здесь. Только автор - сама Жизнь. Хотя, скорее всего я ошибаюсь.

Просто его смерть естественна при его характере и взглядах. "Он справится с чем угодно, потому что его ничто не сможет сломить, не надо только ничему придавать слишком большого значения". Вот он и не придал большого значения какой-то царапине.

А вообще... Очень страшно умирать не постигнув Жизни, не получив от нее настоящего удовлетворения, не сделав то, что хотелось, не увидев напоследок любимых людей. В чужой стране, с пустотой в душе, без любви в сердце, с усталостью от боли, с сожалением о пройденном Пути.

@темы: литература